Mir zerbricht der Hagelzucker im Mund. Das bist du.
Ein Scherbenhaufen. Das bin ich.
Wir beide knirschen beim Gehen.

Ich dachte, ich würde erlöschen, würde mit dem letzten Windstoß ausgehaucht, vergehen. Sie sagten, nichts sei trauriger als das Lagerfeuer am nächsten Morgen, wenn niemand Holz nachgelegt habe über Nacht. Ich aber, ich brenne noch. Ich zehre mich auf. Jetzt, da A. Echo ist zwischen meinen Fingern, gibt es keine Nahrung mehr außer meinen Körper – ich fresse mich: den haarigen Bauch, die Brust, die Arme, ich verschlinge alles ohne zu zögern. In den Nächten sind meine Hände immer in Bewegung. Ich reibe Funken ins Dunkel, die zischen links & rechts Leuchtspuren ins Nichts, glühen aus. Aber hier – in der Mitte: da lodern die Flammen.

Ich habe nichts mehr als mich, als die Ruinenstadt, die aschenen Häuser.
Ich – das ist Berlin 1945.
Ungläubig taste ich mich durch Fragmente.
Alles ist schief, brüchig & krumm. Ich sehne mich seiner.

Bin ich Wiederholungstäter?

Ich lasse nicht los, nein. Stattdessen greife ich mit sengenden Fingern ins Fleisch, ins Erinnerte, & verschmelze mit den Tagen & Nächten, mit den Umarmungen, die uns noch immer aneinander binden – so, als wäre nichts gewesen. Der Rauch, der um mich ist, lässt nichts am Leben, so giftig ist er. Ich färbe die Himmel schwarz mit meinen Worten, mit den Gedanken, die endlos kreisen. Ist das die Lektion, die uns die Liebe lehrt? Was wir geben, muss uns nicht genügen? Wie lieben & nicht daran verzweifeln? Egal, egal. Das Alter schleift schon alles weich.

& A.? Ach, A.! Der geht einfach weiter, der geht als Lufthauch durch die Türen & Fenster, weht in die Stadt, die ihm ganz golden ist & mir nur rabenschwarz. Da schubst er die Wolken, verwirrt Haar, küsst flüchtig fremde Haut. Der sieht den Flammensturm nicht, den er zurücklässt. & je weiter er geht, desto mehr reiße ich an mich, reiße die Nacht mit ihren wunden Mäulern an mein Fleisch, die Monstren der Nacht in ihren blauen Schatten, die ihre Hosen zu eng & ihre Augen zu hungrig tragen; ich kreise zwischen ihnen als Derwisch & streue Sonnen. Nichts ist genug. Alles wird vergessen. Ich ertrage das Spiel der Liebe nicht, ihr gleichgültiges Weiter! All dieses Gekommene & Gegangene, all die Gespenster der Jahre, all die Versuche.

Was ein Gejammer! Als wäre nichts anderes passiert als das!

Mit den Explosionen kamen Messer in mein Herz, die haben alles restlos klein geschnitten. Die Toten jammern nicht, nein, die liegen ganz still. & ich, wie kann ich weitergehen? Alles – das Innere, das Äußere – spielt auf zur großen Tragödie, da neigen selbst die Götter ihre staubigen Häupter & blicken nieder auf uns. Wir spielen Menschen ohne Menschlichkeit. & ich? Ich bin bloß der Dschinn, der Flammengeist, der in seinem Kerker tobt, & erfülle keine Wünsche.